Gano o no gano dinero. Más bien no. Y me preocupa.
Nunca consigo trabajo, como toca y con contrato.
La "verdá" es que sí lo busco: que hoy ya llevo mucho rato.
Para encontrarlo en diarios tienes que afilar la lupa.

Vas caminando solito, y sueles ver negro el gato.
Si quieres correr veloz, ven y móntate en mi grupa.
No soy caballo, soy hombre. Y no por ello me escupa.
Cuando se come deprisa siempre se acaba con flato.

La vida no es, se va haciendo, y nada es interminable.
La vida no es, se va haciendo. Para quererte si valgo.
La vida no es, se va haciendo. Sé que soy impresentable.

La vida no es, se va haciendo. Y tú puedes hacer algo.
Y yo sé, cariño mío, que la menta es agradable.
La vida no es, se va haciendo. O me invitas o no salgo.

Una tras otra caen las gotas de niebla
parecen caer de los árboles
se sienten como agua de lluvia
como rocío de la mañana
todos creen que las gotas de niebla
se perciben desde fuera,
creen que se pueden tocar con la mano,
sin darse cuenta de que no es algo físico.
No se dan cuenta de que es algo llevado
muy dentro. Desde el corazón,
esas gotas lloran en el aire.
Salen al exterior cansadas de hipocresía,
cansadas de falsas promesas, de angustia y desengaño.
No se dan cuenta de que esas gotas
les pueden mojar también a ellos
que no es una lluvia vacía de dolor
a la que se puede ver desde la ventana
cuando se estrella
y las pequeñas gotas mueren contra el cristal.
No se dan cuenta de que es un lamento interior,
un grito ahogado de lucha,
un auxilio a muchas almas entrelazadas
a unas pesadas cadenas capitalistas.
No se dan cuenta de que son carne de cañón
y que, tarde o temprano
se ahogarán en la tormenta que,
día tras día se va haciendo más fuerte, poderosa, temible.
Quizás algún día se den cuenta
de mi lamento, de mi grito.
Quizás algún día se den cuenta
de por qué mi corazón llora desconsolado.
Quizás algún día se den cuenta
de todo el significado de la palabra libertad.
Quizás cuando llegue ese día
ya sea demasiado tarde.

 Maldigo mi lástima
pero sé que de niña escuchabas el secreto de las flores
y no lo soporto...
impactos nauseabundos aplastaron tus labios
estertores lascivos escupen sexo estrangulado.
 Nadie recuerda tus ojos, nadie, .... ¡furia!
necesito renacer con rabia devastadora
que todas las bestias se despellejen en mi cerebro
¡provocadme! tiranos y vulgares, quiero sangrar rugidos
todos los borregos aviváis mi soberbia.
 ¡Y tú! belleza espantosa, muéstrame esos ojos....
están humedecidos por el rastro viscoso de las serpientes,
yo sé que tu cuerpo no puede
que tus miembros agonizan en los charcos urbanos,
....tu risa siempre me obsesiona....
te veo, devorada por los monstruos de la caverna de las pestes.

 Hace mucho tiempo... ;
el cabello de una niña se enreda en la hierba
el viento lo acaricia obsceno....
y sus labios se estremecen con la crema de los dulces.
 La niña rubia danza en el columpio
y se ríe, y sueña con besos, y no sabe nada....
 Fuera de sus ojos silvestres
los engendros de la caverna avanzan,
dejando un rastro de flores muertas
mutaciones cibernéticas y sacudimientos de genes torturados,
....la niña sigue danzando en el columpio, y ríe, y sueña con besos....
tras ella unas garras aniquilan lo salvaje, y avanzan....

 Busco volcanes y revueltas
solo por tí he de destruir el mundo.

Aceptando con orgullo la ardua tarea
de despertar al oprimido
Enarbolando la bandera del optimismo
ante un mundo corrompido
Anteponiendo la reflexión filosófica
a la belleza de la forma
construyo en la mente del débil
una máquina de reflexión y escepticismo
que le despierta la curiosidad sobre lo que digo
y le hace rebuscar entre los libros menos leídos
que ha modo de censura han sido apartados
de los estantes de los libros más concurridos
en un intento de borrar la memoria
de los de abajo y recordar
la historia que nos cuentan los de arriba
para no conocer los logros adquiridos
y aprender de los errores cometidos
y así encontrarse ante un muro infranqueable
jugándose la vida por lo mismo que otros
ya habían peleado antes y conseguido
y en vez de estar subidos sobre los hombros
del pensamiento de los revolucionarios del pasado
tendrán que empezar de nuevo
ya así cada vez la línea de partida hacia la utopía
retrocede en vez de estar más cerca
y la meta se hace cada vez más lejana
pero sigue mereciendo la pena
luchar por alcanzarla

Suelta estas tus nubes de tus horquillas
y calienta estas mantas eróticas.
Cuenta las vidas de todas tus flores
de tu baúl tu impúdico tormento.
Mira con gran lascivia esa casa
en donde la tierra tiene salida
y donde todo sol se pudre y muere.
Aprende a leer en los vientos
en las hojas sueltas y hogueras
cual será tu sino y tu nido.

Aprieta la soga con que amarras a tus mendaces verdugos
que castran todas tus dulces locuras y caricias incastas
y que todos los días y noches te paren entre plañires.
Escupe risas que a veces en tus caderas dejas
con la llave de las mariposas negras cerradas.
Culmina con las sierpes irrisiones y latrías
que te hunden en la pared de la brisa y el suspiro
y las que te abrazarán y besarán algún día.